Madrid

Cuando hablé con Madrid por primera vez pensé que se trataba de un lugar idílico. Ahora que le conozco me estoy enamorando de ella. Me ha enseñado lugares preciosos, me ha presentado a sus amigos y a sus enemigos. Ayer me presentó a mí misma, me vi por primera vez en el espejo y me dí cuenta de que ese reflejo tenía unos ojos que hablaban por sí solos y una boca dispuesta a expresarlo todo. Sus amigos ahora son los míos, me ayudan a construirme; nos ayudamos mutuamente. De todos sus amigos yo me fijé en uno al que voy a llamar, a partir de ahora, Primavera; deshoja cada árbol, busca soluciones aguantando el frío, y finalmente las encuentra, y me las cuenta, y me llena de luz, de ideas, de saber. Y es por esto por lo que me estoy enamorando de Madrid. Porque no sólo me estoy conociendo a mí, sino también a sus amigos -que son los míos- y a Primavera. Estoy compartiendo felicidad con Madrid y me dijo el otro día que esa felicidad sólo es felicidad cuando se comparte.

Digamos que, de todos los tipos de distancia que existen, la tuya es la más bonita. No es un camino cualquiera, realmente ninguno lo es cuando hay muchos kilómetros de por medio. Rectas, curvas, cuestas... La diferencia está en que unos recorren el camino cómodamente en tren, y otros se inventan la manera de superarlo sin importar cómo.

Una vez un hombre me dijo "sólo podrás cruzar el puente cuando llegues a él".
Y así es, da igual cuándo lo hagas y la manera en que lo lleves a cabo. Simplemente prepárate y hazlo.

Sabemos que no nos hacen falta ventanas para observar horizontes, y que no tenemos que estar en el mejor de los lugares para encontrar nuestro sitio y estar, ahí, simplemente.

Pero lo mejor de todo, sin duda, es que sabemos, y hemos comprobado de primera mano, que no nos hacen falta cielos para pensar en nubes.

La locura transitoria de las 23:35h.

Ahora mismo me apetece un helado, un vaso de agua fría, un billete de ida, y una huelga indefinida de pilotos, precisamente para tomar yo el mando y chocarme mil veces contra tus Alpes.

Fantasmas

Has aparecido descalza recorriendo todos mis libros, todas mis canciones, colándote por la ventana algunas noches y fumando por las tardes en el borde del precipicio más alto de todo Madrid. Te he visto en mitad del campo dividiéndolo en dos partes desequilibradas. Un día vi cómo te detenían en la puerta del congreso por poner en peligro a los leones de la entrada -desde entonces es delito pisar las escaleras, no vaya a ser que por un descuido alguien pise algún talón de Aquiles-. Otro día presencié tu sombra cantando en un bar, y esa misma noche apareciste en un libro de Marx, en una poesía de Miguel Hernandez y en una fotografía de María Lluch.
No te conozco, te echo de menos, sueño contigo y las tardes de domingo me da por pensar en ti.

Aprender

Hace tiempo me di cuenta de que no todos los caminos llevan a Roma y de que uno puede equivocarse aun pensando las cosas mil millones de veces antes de tomar la decisión. He escuchado historias de personas que subieron a una barca y navegaron sin rumbo hasta perderse en no se sabe dónde, y he saboreado rayos de luna a plena luz del día. He visto a gente meter la pata hasta el mismísimo fondo de la tierra y arder hasta convertirse en metal.
En fin, el mundo es demasiado grande y complejo como para no perderse entre la multitud. Sólo tus propios principios son capaces de llevarle la contraria al viento, y probablemente esté mejor un trozo de chocolate que un pedazo de oscuridad.

Nada de metal, Amélie. El acero resiste más.

Qué bonita la calle

Hablemos de la voz de los desconocidos, de lo que escriben, en definitiva, de sus pensamientos. Me llena más la música del tipo que está sentado en la acera de la Gran Vía que la del cantante más famoso.  Por eso me gusta tanto la poesía. Ya nadie escribe poesía porque no vende.
Tendríais que ver mis ojos cada vez que encuentro un blog de alguien que se atreve a expresarse.
Me encanta la poesía porque vive en la calle, como aquel músico de la Gran Vía; igual que yo, igual que tú.
Me llenáis todos y todas. Me encantan vuestras luchas internas, externas, contra el mundo. Contra ese chico o esa chica que, por mucho que expreséis odio, al fin y al cabo es sujeto de vuestra inspiración. Las luchas contra el sistema. Las filosóficas. Los dilemas. La manera en la que algunas personas acompañan sus luchas con las cuerdas de una guitarra o el sonido de un piano, o simplemente con su voz.
Adoro los poetas de calle, los poemas de calle, la música de calle, las tiendas pequeñas, los garitos, los bares del barrio, las familias elegidas, las guitarras, los pianos, las voces, los pensamientos, y sobre todo, los orgasmos que todas estas cosas son capaces de producirme.
Gracias por existir.

Buenos días, invierno.

Hoy me he levantado con ganas de nieve. No ha nevado, pero al menos me he levantado con ganas de algo. Otras veces no tengo ganas ni de abrir los ojos.
Debería ponerme a estudiar.
No hay tiempo que perder, así que tampoco voy a molestarme en dedicarte una entrada. Sé que lo prometí. Y lo voy a cumplir. Dame tiempo. La más bonita será para ti.
                           (No sobre ti)

Poemas de color rojo.

No sé para qué sigo escribiendo
si mi cara, mi voz, mis lágrimas
ya son todo un poema.
Hasta la tinta de este boli
es una poesía imperecedera.
Pero lo más sorprendente
es la forma en la que se mueve esta mano
y escribe palabras llenas de sangre
y manchan un folio en blanco.
Pensamientos que ahogan mis folios,
y mis días,
y mi cuerpo.
Mi cuerpo sí que es un poema
sin letras
sólo marcas que me recuerdan lo viva que estoy.

Apaga la luz,
que se ha hecho tarde.
Ya me voy.